Insónias de Outono

Dizem que os opostos se atraem,
Tu me repeliste!
Desenvolvemos um amor tão livre,
Que tu até fugiste.
E foste esconder-te na insegurança,
Foi um amor de criança...
Isso me deixa triste!

Imaginei e imagino um amor cortês,
Tu preferiste cortar os laços...
Não consigo cosê-los outra vez...
Sinto falta dos beijos, dos abraços,
Do sexo, dos amassos!

Mas é provável, que tivesse de ser assim.
Tu eras a minha princesa encantada,
Nunca houve um príncipe em mim!
Se o nosso amor foi só fachada,
Nem sequer teve um fim...

E se assim for:
Eu nunca existi!
Tu eras tudo que eu era,
Por isso eu insisti!
Não deu certo, eu sei.
No fim eu desisti!
Eu agora só quero apagar,
Aquilo que sinto por ti!

Enquanto o cigarro não apaga

Verdade seja dita:

Já não consigo escrever!

Cada palavra é reflectida.

Sonho em adormecer...

Eu já perdi o refrão,

Daquela minha canção,

Que eu escrevi em vão...

Mas não desisto!

Sei que sou capaz,

De escrever ainda mais,

Basta querer!

Basta crer em mim...

Eu comecei com um não,

Mas acabo em sim!

A vontade sempre foi muita;

O tempo agora é pouco.

Já me prendi tanto à rotina,
Que deixei de ser louco!

Estou oco, vazio...

Costumava ouvir vozes,

Agora não ouço um pio.

Perdi o fio que me segurava

Entre a fantasia e realidade.

Perdi a minha cara-metade.

Não cozinho mais a verdade!

No entanto... A sede

Tem de ser saciada!

Sem poesia não sou nada!

Só mais um parvo...

Com a vida trocada.

E tudo se resume a um travo deixado

Por uma beata mal fumada...

O fumo vai desaparecendo,

Já começo a ver a estrada...

E é só quando encontramos Luz nas Trevas que entendemos o Paraíso

Não entendo...
O que houve entre nós não valeu de nada.
Eu fiz tudo por ti;
Preferiste ficar parada,
Estagnada, embasbacada;
Vendo o nosso amor ir embora,
Mas se calhar chegou a hora.
Tu nem perdeste a demora...


Por: Alberto Andrade

Sem título

Estou parado, fixado;
Pensando sem pensar,
Escrevendo sem olhar,
Vivendo sem respirar.
Estou cansado, estafado.

Tudo me diz nada.
Eu sou tão nada;
Tudo e tão tudo.
Comida e roupa lavada;
Estou faminto e imundo.

A vontade de escrever é pouca...
A vontade de gritar é tanta,
Que até já perdi-a toda!
Ai teimosia santa!
Teimo em enganar a louca.
A vida é louca - vida louca;
Vira louca, fica pouca...

Enfim...


Por: Alberto Andrade