As linhas conversam comigo,
Elas pedem para ser escritas.
Palavras suplicam, gritando alto,
Elas pedem para ser ditas...
E eu suplico à minha Musa,
Que me traga a inspiração...
Sem ela eu não consigo,
Correr à velocidade da imaginação.
Mas eles pensam que é de mim...
Sim, eles pensam que sou eu.
Mas eles só pensam que é de mim,
Porque não sabem quem sou eu
Mas eles não pensem que é de mim,
Porque este aqui não sou eu...
Mesmo que ele seja parecido a mim,
A gente nunca se conheceu...
Embora a hora não seja agora,
Estou fora agora, estou fora de hora.
E a quem adora, eu digo "Ora!".
by, Alberto L. J. Andrade
